Опять дожди просеивают грусть,
На стылых реках лист последний стынет.
И то, что я никак не изменюсь,
Любимая, прошу тебя, прости мне.
Уже отлёт готовят журавли,
Трубят, что осень близится к болотам,
Большие крылья машут у земли,
Как будто птицу обижает кто-то.
Я обижаю, ты меня прости,
Ломаю крылья захмелевшим словом,
Я у себя сегодня не в чести,
И ты моей тоскою нездорова.
Когда пройдёт сентябрьская хандра,
Я изменюсь, возможно, стану чище...
Но вновь дожди на кончике пера
И крылья птицы в пасмурном жилище.