В полях российских ветры не унять:
Скулят себе, в ночи по-волчьи воют.
И трудно заунывное понять
Их ветряное пенье вековое.
О чём они, слетевшие с небес,
Зачем они под сень забытых кладбищ,
Какой у них житейский интерес
В местах исконных деревенских кладбищ?
В глухой ночи уставшие скулить,
Летят они в заброшенные кущи,
Как странники, в печали и в пыли,
Несут свои измученные души.
Я слышу их глухие голоса,
Я вижу их натруженные спины...
Приходит утро — и блестит роса,
И перещёлк стихает соловьиный.
Изменчив мир, приемлющий рассвет.
Какое солнце поливает пашни!
И ветра нет. На свете ветра нет,
А есть лишь вздохи тягостные наши